Parquedad de las cosas cuando mueren en los campos de otoño, dejándose arratrar como un ahogado. Gualdas, grises, pardas hojas que en la tormenta se dan al viento sin quejumbre alguna. Páginas arrancadas al libro de la vida que en nada cambia su argumento, en nada. Arderéis en las eras o en lenta pu...