A quien escribe poemas -más que libros de poemas- se diría que, casi vengativamente, le aguarda un momento en el que, lo quiera o no, es la colección completa la que reclama un título para su nueva entidad, distinto, desde luego, del que llevan las composiciones cada cual por su cuenta, aunque capaz, si fuera posible, de decir algo a propósito de ellas, viéndolas ahora en el conjunto que han terminado por formar. Nada debió el encuentro casual del título de este libro a ningún recuerdo del célebre lugar hegeliano en el que se dice de unos particulares días de plenitud; ni siquiera al de la novela que, bajo la invocación de aquel mismo locus, Raymond Queneau acabó titulando, hace ya mucho tiempo, Le Dimanche de la vie. Sino más bien a cierto párrafo en el que Julien Gracq sacaba a colación el mismo dichoso resplandor mientras comentaba la manera en que había pretendido su querido amigo André Breton hacer coincidir a la vida entera con el solo fulgor de sus destellos.